O campo se põe a verdejar.
Tímidas ainda, pouco mais que orvalho,
Nuvens se derramam e dosam o solo.

Coração prognostica algo a festejar.
À terrra, arado reata o trabalho.
Já, por ti, amor semeio ao colo.

E, logo, a flor se fará doce fruto pegado ao galho.

Desde pronto, planto-me em teus braços sem protocolo.